1440 - ciganos, pretos e crianças

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Os últimos informam-me, fazem-me chorar, revoltam-me, dão-me oportunidade de os questionar, citam-me, respondem-me, concordam ou discordam da minha opinião...

Neste rectângulo à beira do mar estampado discutimos uns tiritos duns ciganos nuns pretos e duns pretos nuns ciganos, ninguém morreu, ninguém ficou ferido... mas é importante.

No Brasil morre-se, morrem, morremos, cada bebé que morre antes de sorrir é tod' o mundo a chorar...

Paula, um beijo, um grande beijo, fotografar é fácil (é uma técnica) esconder no nosso coração as fotografias que sentimos, só quem é pessoa primeiro e profissional depois o consegue.

Num dos bancos de cimento do lugar, um jovem chorava copiosamente e enxugava as lágrimas numa fralda, cercado pela família. Perdeu seu primeiro filho. Sua companheira deu à luz na Santa Casa: o parto foi feito por uma tia que a acompanhava, porque nenhum médico apareceu para prestar-lhe o socorro na hora. A criança não resistiu. O pequeno Nicolau, ia ser esse o nome dele, morreu.