1341 - valha-te gabriel, miguel

A equipa de reportagem do blog santamargarida sempre apostada em proporcionar aos seus leitores a melhor informação e reflexão sobre importantes temáticas, procurou afastar a rama e descobrir... afinal onde está o romancista?

Na república federativa brasileira não seria, certamente, que daí ele consegue acompanhar tudo.

Um bom repórter deve desconfiar de si próprio.

Foi o que fiz.

Voilá.

Olha ele aí, cara, na Rua das Pelotas, São Paulo.

Por esta altura alguns dos leitores estarão desconfiados, então o gajo há dois anos soube que o Porto foi campeão em Alvalade e agora está incomunicável em São Paulo?

Para não acharem que é má vontade minha vou deixá-los com um extracto do último (até agora) livro do romancista:

Eu, Diogo Ribera Flores, filho do campo e do sequeiro, herdeiro de sobreiros, azinheiras e oliveiras, alentejano por berço e condenação perpétua, deixei mulher e filhos, deixei mãe e irmão, deixei terra e Pátria, deixei esse ar espesso e opressivo de um Portugal amordaçado, para flutuar neste balão gigante sobre o mar e sobre a vida, esperando que no fim da viagem haja um Novo Mundo à minha espera. Não podendo vir de caravela, vim de Zeppelin, e, fosse eu dado aos relatos, como Pêro Vaz de Caminha, também escreveria à minha Rainha - porque Rei não tenho - o diário desta viagem e das minhas descobertas. Ah, mas eu não tenho essa consistência e perseverança dos descobridores! Eu sou leviano e ligeiro, sou mais dado às sensações do que às realizações, mais depressa me sirvo a mim do que à Pátria. Graças a Deus, não nasci em 1500: nasci tarde de mais para o desconhecido, cedo de mais para a lucidez. Não sei o que procuro, mas sei do que fujo. Não sei o que encontro, mas sei que vou, que flutuo - como este grande balão, devagar e em frente, suspenso sobre tudo o que são as certezas, a terra firme onde os outros são felizes e realizados e eu não. Chego à janela entreaberta do Hindenburg e olho para o mar, lá em baixo: aspiro a sua humidade e o seu sal a plenos pulmões, peixes-voadores sobrevoam a crista das ondas vadias, golfinhos desenham a sua sombra logo abaixo da linha de água, em vão procuro o perfume a clorofila que anunciará a costa do Brasil, vejo o retrato de Amparo, e do Manuel e da Assunção, reflectido na superfície do mar e não sei que lhes diga. Não tenho razão alguma explicável para estar aqui. Um capricho, disseste tu. Uma obsessão, um egoísmo, uma infantilidade, sentenciou o Pedro. É tudo verdade, que posso eu dizer? E, todavia, flutuo. Estou entre mar e terra, entre a Europa, cansada e demente, e o Novo Mundo, onde tudo só pode ser diferente. Flutuo, estou feliz, bebi de mais ao jantar, o luar de prata dançando sobre a água aqui debaixo faz-me sentir eufórico e alheio, aproveito este intervalo, estes dias em que não sou de lado algum, em que não tenho pé em terra nem no mar, para pensar no concreto da vida. E, quanto mais penso, mais me apetece que esta viagem nunca mais acabe."

Destacam-se as palavras «me sirvo a mim» vou conjugar o verbo completo:

- me sirvo a mim

- me sirvo a ti

- me sirvo a ele/ela

- me sirvo a nós

- me sirvo a vós

- me sirvo a eles/elas

... sentenciou o Pedro (eu, portanto).