417/2010 - tinta que permanece, sessenta e sete anos passados

Quinta-feira, 11 de Novembro de 1943

Ode à minha caneta de tinta permanente

«In memoriam»

A minha caneta foi para mim, sempre, uma coisa preciosa. Apreciava-a imenso por ter um bico grosso e redondo, porque só escrevo com bicos assim. Ela viveu uma vida de caneta bem longa e interessante, que vou aqui descrever.

Quando fiz nove anos, chegou (embrulhada em algodão em rama) como «amostra sem valor». Foi a avòzinha que, nessa altura vivia em Aachen, que me enviou uma prenda tão generosa. Estava eu precisamente deitada na cama, com gripe, e lá fora uivava o vento de Fevereiro. A gloriosa caneta vinha num estojo de couro vermelho. Mostrei-a, logo que pude, a todas as amigas e conhecidos.

Eu, Anne Frank, possuidora orgulhosa de uma caneta de tinta permanente!

Quando fiz dez anos, recebi licença de a levar para a escola , e a professora deixou-me escrever com ela.

No ano seguinte o meu tesouro teve de ficar em casa porque a directora de ciclo, no liceu, só permitia canetas vulgares.

Quando aos doze anos entrei no Liceu judaico, deram-me um estojo novo com duas divisões. Uma era para a lapiseira. Esse estojo tinha um fecho «èclair» e era muito vistoso.

Quando fiz treze, a caneta veio comigo para o anexo e foi a minha companheira fiel quando te escrevia a ti ou quando trabalhava. Agora que tenho catorze, chegou ao fim da existência. Na sexta-feira saí do meu quarto para escrever junto dos outros na mesa da sala. Mas afastaram-se sem piedade, pois a Margot e o pai estavam a estudar latim. A caneta ficou em cima da mesa. A Anne teve de contentar-se com um cantinho onde a fizeram «dar lustro» aos feijões, quer dizer, limpar feijão vermelho que tinha bolor.

Às seis menos um quarto varri o chão e deitei o lixo com os restos dos feijões no fogão. Ergueu-se uma chama colossal e eu fiquei satisfeita com isso, porque o fogo tinha estado quase apagado. «Os latinos» acabaram de estudar e eu recebi licença para voltar à mesa e continuar o meu trabalho. Mas a caneta não estava lá. Procurei-a por todos os lados, a Margot ajudou-me, depois também ajudou a mãe, o pai e o Dussel, mas a minha amiga fiel tinha desaparecido sem deixar vestígios.

- Se calhar, deitaste-a ao fogão com os feijões - disse a Margot.

- Não posso acreditar - disse eu.

Mas quando a hora do jantar chegou sem a caneta ter regressado, já não tínhamos dúvidas: ardeu! E o celulóide que arde tão bem! A triste suposição confirmou-se, quando na manhã seguinte o pai encontrou o «clip» na cinza. Do bico de ouro não restava nada.

- Provàvelmente derreteu com o lixo - disse o pai.

Só me resta uma consolação: a minha caneta foi cremada, precisamente como eu queria que um dia me fizessem.