641 - morte

A morte tem um preço que todos temos de pagar... o preço de estarmos vivos.

Em boa verdade não é a nossa morte que nos faz sofrer*, um gajo como eu habitua-se a viver com a morte (tema já abordado em anteriores «posts»).

A morte que nos causa impotência (salvo seja) é a morte das pessoas que amamos, a morte de pessoas amadas por pessoas que nos são queridas...

Nessas alturas nada nos resta se não estarmos, sermos ombro para lágrimas, sermos mão para afagarmos cabelos, sermos braços para abraçar, sermos voz para estar em silêncio (há alturas que é melhor não dizer nada, estar... apenas).

Quando se nasce, cresce e vive numa aldeia, para além de sermos nós (o zé, o zé pedro, o pedro, o professor [não sou professor desses que fazem greve e ficam aborrecidos por não chegarem todos ao topo da carreira] «o gajo que trabalha num banco em lisboa») somos, também, (principalmente) o neto da Mari' Lopes ou o filho da Mari' Odete, pertencemos a algo a uma continuidade que mais que ágil, «ageia»...

Somos nós e a nossa circunstância... elos de uma cadeia, fortes, unidos, solidários procurando (já que não conseguimos mudar o mundo) construir uma freguesia e um concelho melhores... que não sirva, apenas, para se visitar e exclamar: «Que giro!» ... onde se viva com qualidade, onde as pessoas mais que opiniões (opiniões são bocas no café) tenham convicções.

* salvo seja, há mortes muito sofridas para os próprios e existe o direito à morte qualquer humano se pode matar e quando não pode?

[há quem lhe chame eutanásia, provavelmente, qualquer dia abordarei o assunto]