971 - polvo que lavas no rio

Acabei de estender, pendurar a minha roupa, húmida, com cheiro a sabão azul, cinco camisas, sete ceroulas curtas (acho a palavra: cuecas, deselegante e não existe outra para designar o trapo que envergamos sob as calças), catorze peúgas negras e mais umas miudezas...

Uma semana em roupa lavada.

Lavar, lavarmo-nos, este semana assistimos a várias lavagens em directo, lavar a imagem, não no rio, na televisão.

Os jornais já não são lidos em voz alta nos barbeiros, nem nos cafés, hoje o que é importante passa, passa-se (daí a expressão: 'tou-me a passar) na televisão.

Em que ponto teremos trocado o aroma a urze pelo zurze?

Quando teremos deixado de ser um povo de partilha: era o vinho que me deste, água pura fruto agreste, para nos tornarmos num polvo que destila fel, julgando tudo e todos, olhando tanto para os outros, vendo-se tão pouco: Povo, povo, eu te pertenço...