2043 - boa malha

Shim!

Chinquilho...

Atirar a malhar, malhar o ferro.

Dir-me-ão:

- Pedro, estiveste sem escrever durante tanto tempo e depois escreves banalidades...

Dir-vos-ei:

- Não são banalidades.

O facto de hoje estar aqui a escrever estas palavras deve-se, também, a jogos de chinquilho na longa noite.

Rememorando, há muito, muito tempo, o quarto de seis filhos casava com uma menina orfã de pai, moldada com a tenacidade da mãe e com o apoio dos dois irmãos mais velhos... morrera-lhe o irmão do meio...

Naquele dia, vestida de branco, aquela menina, tinha um irmão (que perderia poucos anos depois) e um marido que partiria para a guerra daí a quinze dias.

Queria casar, ela.

Ele, provavelmente, encolhia os ombros, tenho vinte anos (mais ou menos) vou morrer, se calhar, vou morrer...

Tenho vinte anos (mais ou menos) e poucas oportunidades para ser feliz...

Podia ficar no casamento (no meu casamento) a fingir-me confortável no fato, na gravata e nos sorrisos forçados.

Prefiro estar aqui, na Sociedade Recreativa Portelense a atirar com o meu destino, um roda de ferro arremetida contra um pino vertical, um homem, uma malha, um destino.

O destino deles (de meus pais).

O meu destino.

Sexta-feira dir-lhe-ei:

- Papá, vamos jogar à malha para Abrantes?

- Jogar à malha em Abrantes?

- Sim, o Benfica em Abrantes organiza um torneio...

- O Benfica?

(talvez o consiga convencer a ir... falarei nos prémios, no presunto e no bacalhau mas temo que o meu papá fique condicionado pela palavra: Benfica... a ver vamos)