267/2010 - até eu fazia, fazias, fazias

Ao olharmos alguns desenhos, esboços e riscos de Pablo, principalmente, na fase cubista, podemos ser tentados a pensar: isto até eu fazia.

É assim, também, na escrita, prosa ou poesia, isso até eu fazia...

Julgo que antes de descontruirmos algo, temos de ter um domínio profundo da construção.

Convencionou-se que a poesia moderna não precisa de rimar, talvez não precise, mas os poetas que escrevem poesia que não precisa de rimar, deveriam antes munir-se de uma utensilagem técnica que só se adquire com a prática; com a experiência, a escrever sonetos respeitando a métrica, a construir quadras respeitando a musicalidade silábica das palavras ditas.

Picasso nem, sequer, é dos meus pintores/artistas preferidos mas foi um homem invulgar, nascido: Pablo Diego José Francisco de Paula Juan Nepomuceno María de los Remedios Cipriano de la Santísima Trinidad Ruiz y Picasso, em 25 de Outubro de 1881; morreria Pablo Picasso em 8 de Abril de 1973, quase noventa e dois anos duma vida preenchida.

Uma vida que alguns etiquetaram em fases, uma vida (na minha opinião) duma sensibilidade não etiquetável.

Detenhamo-nos no Camões da primeira imagem, o olho cego é o que melhor vê.

A segunda imagem é duma sensibilidade extrema, quem poderá ficar indiferente aquela mão direita que tacteia as curvas da jarra, com o gesto carinhoso de quem toca um desejo, à mão esquerda que segura o pão como se o deixasse levitar; o pão e o vinho... o corpo e o sangue.

Por falar em sensibilidade, olhemos a sensualidade da mãe, uma sensualidade sugerida não pelo peito que amamenta mas pelo ombro esquerdo que se desnuda, esquecido, lembrado, num momento de partilha, de amor.

A quarta imagem é daquelas que olhamos e dizemos:

- Até eu fazia

- Fazias, fazias...