1713 - a sério, muito a sério

Uma manhã, como outras, jornais, café e meia-torrada (julgava eu).

- Então, 'tás bom? Anda, pago-te um café...

- 'Tou, 'tou bem, deixa 'tar, eu pago... queres café, também?

- Não, vou beber uma mini, eu pago, eu é que convidei, posso-te pagar, não posso?

(podia responder várias coisas, optei por não responder nada, percebi bem o alcance da coisa, a superioridade e a inferioridade, os que ficam e os que partem, os que vivem e os que sobrevivem)

- Então, desenrascaste-te bem em Lisboa? O teu puto, sempre, entrou?

- (...)

- Ainda bem, ainda bem e o trabalho?

- Sabes que eu trabalhei em muitos sítios, em (...), na (...) depois a tropa, quando saí da tropa fiquei (...), sei lá, trabalhei, também, em (...) e no (...) é pá este trabalho agora é uma responsabilidade diferente, lembras-te do puto que morreu?

(lembro, lembro-o, era um miúdo fantástico, com um olhar determinado e inteligente)

- Mais ou menos, tenho uma ideia...

- Sabes que foi tudo abafado, dados alterados, aquilo que consta nos documentos não foi o que aconteceu...

Acabei o café, (...) acabou a mini, despedimo-nos sob um céu cinzento escuro, cor de fato de executivo sem escrúpulos.

Chovia.

Chovia como lágrimas choradas pelo céu, a terra cheirava a molhada.

A minha mão esquerda segurava jornais, com a direita limpei a água doce e salgada do rosto, peguei na pena e escrevi.